C’est l’heure exquise et matinale Que rougit un soleil soudain. À travers la brume automnale Tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente. On peut les suivre Du regard en reconnaissant Le chêne à sa feuille de cuivre, L’érable à sa feuille de sang.
Les dernières, les plus rouillées, Tombent des branches dépouillées : Mais ce n’est pas l’hiver encore.
Une blonde lumière arrose La nature, et, dans l’air tout rose, On croirait qu’il neige de l’or.
François Coppée, Promenades et Intérieurs
→ Cliquer sur les photos pour les voir en grand format
Je vous invite à regarder le montage audiovisuel ( 4,19 minutes ) ci-dessous.
↓